Классический и вольный стих


Трудно ли писать стихи?

Хочу поделиться с Вами, как человек, который никогда не писал стихи, а главное не умел, вдруг начал писать их. И не просто писать, стихи лились, как из рога изобилия. Писала круглые сутки. Как будто душа вырвалась наружу. Сначала я даже испугалась. Всё, что было для меня неизвестным, настораживало. Во- первых я поменяла статус и стала пенсионеркой в 62 года. Всегда на виду, теперь дача, тишина, минимум общения. Сначала мои стихи были. как вольный ветер. без рифм, определённых стоп, не соблюдался ритм.
Потом были учебники, советы, знаменитые РРР - ритм, рифма, размер, классический стих. И с каждым разом хобби затягивало и становилось интересным. На поэтических сайтах и салонах появились друзья, критики, а главное мы общались и понимали друг друга. Круг общения становился всё шире. Потом появились песни, миниатюры и рассказы. Отношение к жизни изменилось. Ведь надо ещё столько успеть. Приходите на сайт и оставляйте комментарии, если стихи понравились, а может и нет. У каждого своё видение мира и свои вкусы.

Вольный стих.

На протяжение всего времени задаю себе вопрос, что писать легче вольный стих или классический. И понимаю, что в вольном стихотворение без строгих канонов стихосложения можно ярче выразить свою душу, использовать больше слов разговорного жанра, что ближе и понятнее простому народу. Характерные черты такого стиха, что строфы, как таковые, могут отсутствовать, все строки состоят из произвольного количества стоп. Единственное требование — это соблюдение ритма. Есть разновидности стихотворения:

  • смешанный стих, где можно чередовать строки разных размеров;
  • верлибр — в таком стихе ритм  иногда очень трудно уловим, только повторяющаяся интонация и определяет своеобразный ритм стихотворения. Чаще это переводы стихотворений с иностранных языков;
  • белый стих интересен тем, что рифма в нём отсутствует. Каждый знает, что именно рифмы труднее всего подобрать, чтобы не изменился смысл стихотворения;
  • стихи в прозе, произведение поэтическое по содержанию и прозаическое по форме, присутствие размера обязательно.

Зловещей ночью туман не стелется,
Открыв все окна, двери слугам тьмы.
На чердаке вновь мракобесье бесится.
Там бал справляет приведений приговор.
И кто откроет тайну мне — я сплю или не сплю?
Зачем мне это знать, теперь ведь всё равно.

А ночь всё не кончается и лишь темнее.
И ветер в окна шишками бросается.
И ведьминский колпак на голове.
Скорей пропел бы петушок на жёрдочке.
Зачем мне это, паутину я теперь сама плету.

 

Отдельно хочется отметить разновидность стихотворение Акростих. Первые буквы всех строк в нем образуют какое-нибудь слово или словосочетание, которое Вы хотите зашифровать. Это очень интересно, но не каждый может написать его.

Заснежило тропки, сугробы пред домом,
А окна раскрашены зимним узором.
Метель распевалась сегодня безмолвно,
Единый вокал у природного хора.
Таинственно ей подпевала лишь дрёма,
Активно покрыв темнотою просторы.
Едва не проспали, как это знакомо!
Теперь мы на улицу выйдем не скоро.

Пугает погода природным размахом,
Уступит лишь только морозным забавам.
Рискуют остаться без голоса птахи.
Гримасы зимы ведь порою лукавы,
Активно штурмует искусная пряха.
Завьюжило снова, внимаем покорно.
Ажурная скатерть накрыла деревья.
Мороз небывалый, поверь априорно.
Едва не засыпало снегом деревню.
Торопится дальше походкой он скОрой,
Апостол морозных и снежных творений.
Ему снегопад лишь мешает порою,
Творить чудеса из-за сильной метели.

 

Природный дар или просто умение писать стихи.

Есть люди, пишущие стихи с детства, есть, которые начали писать в молодости, в зрелом возрасте и даже на пенсии. Для кого -то это зов души, хобби, для кто-то его творчество становится профессией. Но я точно знаю, что каждый человек уникален, если вдруг потерялся в какой- то момент свой жизни, не надо паниковать, просто пока не нашёл свою нишу, где тебе уютно и тепло. Надо просто сделать первый шаг и побороть страх. Обязательно всё получиться. Пишите комментарии, предлагайте темы для стихотворений. Вот мои стихотворения на Ваш суд о думах поэта. Кто пишет, тот меня поймёт.

                                                                       Клоун богемной арены.

На дуэль меня вызвала жизнь.
Проиграла меня она в карты.
Вдруг поставив на кон витализм,
Протирая вновь обух от гарды.

Пусть не признан пока, как поэт,
Прозябаю в плену сновидений.
Я при жизни не встретил ответ,
В чём весь смысл графомана творений.

Хоть надежда живёт лишь в душе,
Не открыт ещё ящик Пандоры.
Но хотелось поверить Судьбе —
Меня примут родные просторы.

 

И не буду освистан толпой,
А прославлен я буду народом.
И не надо мне славы другой,
Славы крылья подарят свободу.

И взлечу тогда над суетой,
И отброшу обиды сомнений.
Буду честен опять я с собой,
Что не клоун богемной арены.

 

Сомнения поэта.

Бог молчит и не даёт советов...
Я стихи пишу своей строкой,
И не ведает душа запретов,
Навсегда потерян мой покой.

Летом на ромашке я гадаю...
Мне стихи писать,а может -нет ?..
О любви давно уж не мечтаю, —
Это мой уклончивый ответ...

И не сплю совсем, душа страдает
С музой, опечаленной тоской...
И в смятеньях мысли утопают
В ночь под рукописной бахромой...

Звон кандальный — рифме не подмога!
Трудно мне связать слова порой...
Ангел, помоги найти дорогу
Ту, что станет для меня судьбой...

Боже! Искушение иль мне Дар?
Сердцу моему -во всем секрет...
Людям ты навек давно оставил
Чудный дар-поэзии завет...

Читатель мой.

Читатель мой, поговори ты со мной.Злой критикой иль добрым словом.
Слегка намекни, что мы вместе с тобой
Идём путём праведным к Богу.

И снова терзаю я душу, друзья.
Опять от молчания страдаю.
Не зря, как прилежная пчёлка швея,
Я строчки стихов вышиваю?!..

Посмотрим друг другу в глаза, не таясь,
Как будто сквозь зеркало,строчки.
Ты мысленно душу открой для меня,
Стихи я пишу или рифмы цепочки?!..

Читатель мой, поговори ты со мной.
Злой критикой иль добрым словом.
Слегка намекни, что мы вместе с тобой
Идём путём праведным к Богу.

Мечта.

Писать стихи я не умею.
Читать красиво не дано.
Но быть поэтом я мечтаю,
Смотря по вечерам в окно.

Темно, уныло и печально.
Вновь рифмы пляшут до зари.
Так в жизни было изначально,
Куда б не шла, душа кричит:

«Постой, подумай, поразмысли,
Куда твой путь привёл тебя? —
Ведь хватит и одной лишь мысли,
Понять, что не туда зашла.

Что жизнь сыграла злую шутку,
Как будто ты, совсем не ты.
Остановись хоть на минутку,
И вспомни все судьбы черты.

Поймёшь, судьба нас выбирает.
Она нам свыше — ореол.
И счастья нет на свете краше,
Понять — мечта твоя не сон.» —

По жизни я прошла бесшумно.
Теперь спешу к своей мечте.
Но как понять,что не безумна,
И как сбежать к самой себе?!..

 

Муза.

Как поэтом стал мне —  не понять.
Сочиняю по зову души.
Я Судьбу отправляю вспять.
Муза шепчет пока не спеши.

Оглянулся и нет никого.
Только тени ночных фонарей.
Заглянул рассвет робко в окно,
Спрятал страхи мои дневной свет.

Я ночами теперь ведь не сплю
Муза днём не приходит ко мне.
Вдохновение будто броню
Без неё заманить

Муза  хочет внушить,
Что без неё не напишешь стихи.
Будут они лишь тогда хороши,
Если свои обозначит штрихи.

Если бездарностью не искушён,
Муза к тебе непременно придёт.
Ты запоёшь с ней опять в унисон.
А результат есть мечтания плод.

Но непонятно нагрянет когда,
Хлопнув вдруг дверью, сбегала куда?!..
Муза, как Нимфа, всегда хороша.
Жду её в гости, конечно,всегда.

 


Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.